L’homme à la langue coupée

Dans la cour de récré, c’était à coup de trique qu’on forçait mon père à parler français.
Et malheur à celle ou celui qui n’aurait sorti qu’un seul mot en « patois » devant le maître d’école.
« Patois », c’est de cette façon méprisante qu’on qualifiait l’occitan. Aujourd’hui encore …

Pas digne d’être considérée comme une vraie langue, malgré ses plus de mille ans d’âge, ses troubadours, son prix Nobel Mistral, et sa fabuleuse richesse lexicale…
L’ethnocide -car il faut bien ici employer le mot qui convient- a empiré au fur et à mesure qu’un pouvoir central imposait sa loi, uniformité imposée sous le rouleau compresseur.

Quand j’étais enfant, j’avais commencé à le parler, à l’écoute de mon père et de sa mère qui n’échangeaient qu’en occitan. Et de quelques autres parents ou voisins également.
Puis ma pratique s’est perdue, même si j’arrive aujourd’hui encore à deviner ce qui peut se dire en cette langue qui va si loin dans mes racines.

Le traumatisme de la langue coupée a très durement frappé ces générations nées dans la première moitié du siècle dernier. Et le stigmate du « patois » hante encore aujourd’hui ses anciens locuteurs, innombrables victimes d’une sorte de complexe d’infériorité culturelle.
Tel le poison de la honte et de la soumission.
Je suis le fils d’un homme à la langue coupée. Héritier d’une souffrance en sous-France.
Avec l’insoumission en guise d’anti-dote à l’humiliation…